Samuel Beckett (Vieux)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son insomniaque. Assez las pour permettre de tomber en vain. Assez restreint pour que toute chaise roulante soit vaine. C'est l'intérieur d'un pyjama lent ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la toux. Malade. Sa bouillotte. Son épuisement. Son infirmière comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la maison de repos totale émettaient chacun son urne. Le spectre qui l'agite. Il s'endort de loin en loin tel un cimetière sur sa fin. Tous s'alitent alors. Leur suicide va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout faiblit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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