Samuel Beckett (Vieux)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son héritier. Assez mourant pour permettre de décliner en vain. Assez restreint pour que toute nausée soit vaine. C'est l'intérieur d'un spectre cynique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la mémoire. Eglise. Son incontinence. Son grand-père. Sa béquille comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la douleur totale émettaient chacun son insomnie. L'oubli qui l'agite. Il s'endort de loin en loin tel un lange sur sa fin. Tous se plaignent alors. Leur souvenir va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout crache.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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